Venceslas, d’un œil professionnel, considéra la file qui commençait à se former à l’entrée de la boîte de nuit, cherchant à jauger la population de ce soir. Statistiquement, il pouvait estimer qu’une bonne partie d’entre eux étaient là pour affaires : dealers plus ou moins discrets et clients plus ou moins accros, magouilleurs dont l’établissement était un point de rendez-vous fétiche, prostituées qui venaient chercher leurs clients directement au bar. Le reste était probablement des fêtards innocents mais pas assez présentables pour les boîtes de nuit plus huppées d’Edernys, et puis une poignée de mineurs avides de sensations fortes qui savaient que les contrôles d’identité étaient rares par ici. Sans compter les habituels fauteurs de troubles qui, avec un ou deux verres de plus dans le nez, sauteraient sur l’occasion de refaire le portrait du premier venu (cas soft) ou la décoration de la salle pour la rendre un peu plus « destroy » (cas critique). Discerner ces spécimens-là requérait un peu d'expérience lorsqu’ils étaient encore calmes.
Campé à l’entrée, Slas accueillait les clients sans aménité, les soumettant à une inspection visuelle quelque peu crispante, avant d’autoriser ou non le passage d’un bref mouvement de tête. Il n’était pas payé pour être aimable, et un peu de pratique lui avait appris à instiller juste assez de tension avec son attitude pour se faire respecter. Mine de rien, les choses allaient assez vite, il y avait beaucoup d’habitués ce soir. La file diminuait progressivement et à l’intérieur, d’après les échos qui lui parvenaient, l’ambiance commençait à monter.

Une heure après l’ouverture, le gros de la foule s’était dissipé. Slas s’accorda le temps d’allumer une cigarette, la poignée de clampins qui restait pouvait bien patienter deux minutes de plus, lui n’aurait pas de pause d’ici cinq heures et demie, une fois la boîte fermée et les derniers récalcitrants mis dehors. Il tira une ou deux bouffées de tabac, puis questionna le candidat suivant :

« Hum. T’as quel âge, toi ?

- 25 ans ! » prétendit crânement l’adolescent.
Slas haussa un sourcil.

« Est-ce que j’ai l’air d’un parfait abruti ou d’un aveugle notoire ? Tu as quel âge ?

- 24 ? tenta l’autre, avant de déglutir devant le regard de Slas. Euhm, 21… 20 ! Di-dix-neuf ? »
Slas attendit patiemment la fin du décompte, tandis que son interlocuteur se liquéfiait progressivement.
« Di-dix-huit ! »
De toute façon il ne pouvait pas descendre plus bas. Slas afficha un sourire narquois, puis répéta, sans en croire un mot :

« Dix-huit ans. »

Ce gosse allait se faire bouffer à l’intérieur… Ce n’étaient pas ses oignons.

« OK, passe. »

Sans en croire ses oreilles, le jeunot se pressa de rentrer avant que Slas change d’avis.

Le videur reconnut aussitôt la personne suivante. Non qu’il soit particulièrement physionomiste, mais au milieu de cette population interlope, la blondinette détonnait quelque peu. Lorsqu'il l'avait vue pour la première fois, la veille, il avait bien failli croire qu’elle s’était perdue et retrouvée par pur hasard dans cette file d’où elle semblait vouloir fuir à toutes jambes tant elle suintait le malaise. D’ailleurs Slas n’était pas le seul à avoir perçu son manque d’assurance : les deux hommes qui faisaient la queue derrière elle, déjà passablement éméchés, avaient entamé des manœuvres d’approche d’une rustrerie absolument édifiante. Le videur s’était senti obligé d’éjecter les deux butors de la file, avant qu’ils n’agressent carrément la jeune femme sous ses yeux. Non pas par esprit chevaleresque, bien sûr ; il avait juste détecté en eux de très probables déclencheurs de bastons, et n’avait pas spécialement envie de devoir rester deux heures de plus à la fin de son service pour aider à réparer les dégâts dans la boîte.
Bref.
Quant à savoir ce que cette jeune femme venait faire par ici… Slas ne se mêlait pas des affaires des autres – condition nécessaire à une bonne intégration dans le quartier des trafics. Il s’était quand même posé la question – pendant une durée proche de la demi-seconde, avant de passer à autre chose. Les gens s’occupaient comme ils voulaient après tout.
Il était quand même surpris de la voir revenir si vite, parce qu’honnêtement, elle aussi, il pensait qu’elle allait se faire bouffer en traînant ici.

« Tiens tiens. Toujours en vie, donc… »

Ce qui était d'autant plus remarquable que la veille, à la fermeture, il l'avait récupérée dans un état plus que douteux, à peine capable de marcher et encore moins de formuler des paroles cohérentes. Allez savoir ce qu'elle avait pu consommer... Tss. Il l'avait mise dehors avec les autres. Elle était toujours à l'entrée quand il était sorti une demi-heure plus tard, sa nuit de boulot terminée, à tourner en rond en cherchant sa maison. Le voyant passer, elle lui avait demandé son chemin. D'après ce que Slas avait compris de son adresse, c'était plus ou moins sur son trajet pour rentrer chez lui, dans le sud. Il avait d'abord essayé de lui expliquer quelle direction prendre, mais elle avait l'air relativement imperméable à ses paroles. Donc il l'avait pilotée jusqu'à bon port, non sans grommeler mille et une imprécations dans sa barbe, dont le sens général était que son boulot n'était pas supposé aller jusqu'à aider une fille à rentrer chez elle. (Au fond, le détour était minime pour lui. Mais protester était une question de principe.) Il l'avait abandonnée en bas (il n'allait pas pousser la galanterie jusqu'à la ramener à sa chambre, quand même !), sans même être tout à fait sûr que c'était bien le bon immeuble. Mais elle avait eu l'air de reconnaître les lieux. Donc il avait estimé son devoir accompli et s'était empressé de rentrer chez lui avant le jour.

Le vacarme émanant de la boîte de nuit était anormalement intense. Slas jeta un œil à travers la porte. Il y avait du grabuge à l’intérieur, il allait falloir attendre que ça se calme un peu avant d’augmenter encore la densité de population de la salle. Aussi annonça-t-il nonchalamment :

« On va patienter deux minutes. »

Slas supporta stoïquement les regards modérément discrets de la jeune femme. Il détestait qu’on le dévisage – peut-être à cause d’un chouïa de paranoïa, qui lui rappelait que certains détails de son visage, trop lisse, trop régulier, pouvaient trahir son irréalité. Heureusement que les gens suffisamment inquisiteurs pour avoir le moindre doute étaient rares.
Histoire de détourner son attention de l'examen auquel il était soumis, Slas mitrailla de regards mauvais la file d'attente qui commençait à s'agiter. Malheureusement, la plupart des impatients ne le regardaient pas, ce qui réduisit notablement l'impact de ses œillades assassines.
Finalement, la jeune femme se décida à l'interroger :
« Excusez-moi mais… on se connaît ? »
Slas eut un ricanement bref devant la froideur de son ton. Quelle amabilité ! Il lui semblait avoir mérité un peu plus de gratitude, tout de même. Peut-être pas une reconnaissance éternelle non plus, m'enfin, zut, ce n'était pas spécialement rigolo de se payer une nana défoncée à ramener à la maison.
Quoique. Réflexion faite, il aurait dû s’y attendre ; vu l’état dans lequel la jeune femme avait terminé la nuit de la veille, ses souvenirs de la soirée précédente devaient probablement ressembler à une grosse bouillie informe.

« Hmm. Possible. »

Suite à cette réponse sybilline, il la considéra un instant, une ébauche de sourire narquois sur les lèvres pour masquer son effort de mémoire. Qu’est-ce qu’elle lui avait dit, déjà ? Ah, oui.

« Quartier Sud, résidence Mayfly. N’est-ce pas mademoiselle ? »

Tandis qu’il lui récitait son adresse, son sourire s’élargit. Un sourire plus équivoque qu’amical, d’ailleurs. Il n’avait pas résisté, il avait terriblement envie de lui insuffler un soupçon de paranoïa en lui montrant que si elle ne savait strictement rien de lui, la réciproque n'était pas vraie. Et en matière de paranoïa, rien de mieux que de révéler une adresse personnelle pour se faire passer pour un dangereux stalker.

La jeune femme n'eut pas l'air plus effrayée que ça quand Slas lui donna sa propre adresse. Quelle déception. Elle se contenta de sourire, mais le bref silence qui suivit était révélateur de sa réflexion, et Venceslas la regarda cogiter non sans un soupçon de satisfaction. Cherche, vas-y, cherche...
« Très bien, je dois avouer que tout ça n'a rien de banal... »
Le videur étira les lèvres en un demi sourire goguenard.
« J'étais ici hier ? » Puissamment déduit ! Son sourire s'agrandit, sans perdre de son sarcasme.  « Oublier un visage comme le vôtre. Je ne devais vraiment pas être dans mon assiette »
Slas apprécia nettement moins cette partie-là, en revanche. S'il l'avait connue, la chanson aurait résonné dans sa tête, en parfait écho de ses pensées : Quoi ma gueule, qu'est-ce qu'elle a ma gueule ?! Il ne laissa rien paraître de son malaise passager, et décida fermement de refouler sa paranoïa. Après tout le mot IRRÉEL n'était pas écrit en travers de son front, hein, il n'y avait pas de quoi se crisper à chaque commentaire sur son physique.

« Hmm. "Un visage comme le mien", dites-vous ? Je suis flatté. »

Ce disant, il afficha un parfait air de vanité satisfaite. Puis il reprit, en changeant de ton :

« Disons que ça compense un peu cette atroce déception... Car c'est bien vrai ? Vous ne vous rappelez pas ? Vraiment rien ? »

Le visage de Slas passa du désappointement au franc désespoir, exprimant en quelques secondes toutes les nuances de la déception qu'il connaissait. En fait il aurait peut-être du être acteur, pas videur. - Remarquez, il n'était pas encore trop tard pour changer... -
Slas secoua la tête en faisant mine de vouloir masquer son affliction.

« Quel dommage. Ce fut pourtant une soirée vraiment... édifiante. »

Il accentua le dernier mot, et dans ses yeux, lorsqu'ils rencontrèrent ceux de la jeune femme, passa un bref éclat qui acheva de rendre ses paroles tout sauf rassurantes. La demoiselle s'était rendue trop vite, tout à l'heure, il avait décidément très envie de jouer à lui faire peur, de la voir imaginer toutes sortes de scénarios quant à sa soirée de la veille.

Bon, cette fois, il fallait se rendre à l'évidence : cette fille-là n'était pas aussi impressionnable que ses yeux clairs et doux le donnaient envie de croire. Dommage, décidément. La faire psychoter requérait apparemment davantage que des sous-entendus sur ses activités nocturnes de la veille. Tant pis, Slas lâchait l'affaire – jusqu'à une meilleure opportunité, du moins.
Il fut un peu surpris de voir la jeune femme lui tendre la main et se présenter en souriant. C'était une marque d'amabilité inattendue, compte tenu du début de leur conversation. Mais il ne laissa rien filtrer de ses pensées, se contentant d'enregistrer le nom dans un coin de mémoire. Tamia Awel'Din – ça ne lui disait strictement rien, mais qui sait, ça pourrait toujours servir. Elle ne s'était même pas présentée quand il l'avait raccompagnée la veille. Ou alors, elle avait prononcé son nom quelque part au milieu du charabia que Slas avait cessé d'écouter au bout de la vingt-neuvième seconde passée à la guider en ville. La conversation d'une personne défoncée n'est généralement pas d'un intérêt significatif.
Slas secoua la tête, faussement désapprobateur.

« Je ne suis pas supposé serrer la main des clients, vous savez. »

Ce disant, il tendit la main, sourire en coin, pour serrer celle de Tamia d'une poigne ferme.

« Venceslas. Ravi de vous rencontrer. »

Une pointe d'ironie glissa dans ses derniers mots, mais son sourire semblait sincère.
Là-dessus, le vacarme à l'intérieur augmenta brusquement, et une silhouette humaine traversa la porte pour venir s'affaler, vociférant, aux pieds de Slas et Tamia. L'homme se redressa en chancelant, et fit mine de retourner dans la boîte d'où il venait d'être éjecté, manifestement déterminé à prendre sa revanche sur l'agent de sécurité qui l'avait expulsé. Slas fit un pas de côté pour s'interposer, et s'enquit :

« Un problème ? »

Son ton glacial et son regard dur convainquirent l'homme que, premièrement, ce n'était pas une question de sympathie, et, deuxièmement, que le grand rouquin ne verrait aucune objection à faire entrer en collision son poing avec son visage. Il grommela des imprécations dans sa barbe, suscitant ainsi un effluve alcoolisé modérément agréable. Slas s'arrêta de respirer pour éviter ce désagrément à ses narines, et se contenta de toiser l'homme jusqu'à ce qu'il recule.

« Si vous voulez retourner à l'intérieur, va falloir faire la queue. »

Il fit un geste vers la petite file qui attendait toujours, avec une patience toute relative.

« Et dessaouler un bon coup. »

Précision utile.
Se désintéressant de l'ivrogne, Slas revint se camper devant Tamia. Tout ça lui avait donné envie de fumer encore. Il fit émerger son paquet d'une de ses poches, en tira une cigarette puis le tendit vers Tamia en précisant :

« Je ne suis pas supposé offrir des clopes, non plus. »

Manifestement, le partage de cigarettes venait de leur faire gagner quelques points en familiarité, puisque Tamia passa spontanément au tutoiement, et poursuivit la conversation avec une question un peu plus personnelle.
« On dirait que ton travail te comble même si tu as l'air de t'y ennuyer. Comment on arrive à être videur d'une boîte de nuit du quartier Latin ? »
En voilà une qui était plutôt perspicace. Effectivement ce n'était pas excessivement passionnant, mais Slas aimait bien son boulot. Enfin, il aimait surtout l'argent qu'il gagnait ainsi, et le succès de son intégration parmi les Réels qui n'avaient jamais eu l'air de se douter de rien. Et puis on voyait du monde passer ici. Les nuits au Quartier Latin pouvaient être riches en informations pour qui a l’œil averti – et  justement, Slas avait formidablement développé ses facultés depuis son arrivée.
Quant à comment on arrive à être videur...

« Bah, tu sais... »

Il compléta sa réponse infiniment floue d'un haussement d'épaules, assorti d'un vague sourire.

« Ce sont des choses qui arrivent. »

Il se remémora brièvement son recrutement. Un entretien bref au coin du bar, après la fermeture de la boîte, histoire de convaincre le patron qu'il avait la tête de l'emploi. La seule condition était que Slas apprenne quelques techniques pour maîtriser un homme, ce à quoi le rouquin s'était prêté avec enthousiasme. Ça pouvait toujours servir, les clefs de bras. Il poursuivit, non sans ironie :

« Et c'est pas très difficile. Tu t'habilles en noir, tu te mets à l'entrée et tu croises les bras. Et t'essaie d'avoir l'air méchant, aussi. »

Il joignit le geste à la parole en surjouant délibérément, décochant sous ses sourcils froncés un regard meurtrier fort peut convaincant à la jeune femme.

« Bref, à la portée de tout le monde. ...Enfin, je te conseille pas trop quand même. »

ajouta-t-il en considérant la frêle silhouette qui lui faisait face.
Tamia n'était franchement pas le style de personne adéquat pour ce job. Il la voyait dans un truc plus... Enfin, moins bourrin quoi.

« Moi ce que je me demande, c'est comment on arrive à vouloir entrer deux soirs de suite dans ce truc ? »

questionna-t-il en désignant la boîte de nuit dans son dos. Parce qu'on va pas se mentir, hein. En terme d'ambiance et de fréquentation, il y a quand même beaucoup mieux, sans chercher bien loin.

Euh, je rêve ou elle me fait du charme, là ? Ben oui, c'était ça, ou quelque chose d'approchant. D'un ton sensuel Tamia commençait à parler de destin et de grande aventure – fallait qu'elle fasse attention sinon les mots « cheval blanc » ou « prince charmant » allaient jaillir de ses lèvres.
Slas abrita ses pensées derrière le voile de fumée qu'exhalait sa cigarette. L'éclat de rire final de la jeune femme lui tira un sourire ; elle avait l'hilarité contagieuse. Mais il effaça promptement cette expression, au profit d'un air profondément mélodramatique.

« Ce n'est pas gentil de me faire un faux espoir comme ça... Mon pauvre petit cœur, il est fragile ! »

Il la fixa de ses grands yeux verts et tristes, une paume théâtralement posée sur la poitrine, luttant contre le sourire hilare qui lui chatouillait les lèvres. Slas tira sur sa cigarette pour masquer de ses doigts ledit sourire, avec plus ou moins de succès mais c'était sans importance. Lorsqu'il avait vraiment de l'intérêt à jouer la comédie, l'irréel s'y prêtait avec beaucoup plus d'application. Ceci n'était qu'une discussion sans enjeu – assez plaisante d'ailleurs. Mine de rien, les gens avec un tant soit peu d'humour n'étaient pas si fréquents dans le secteur. Cette fille à qui il n'avait pas réussi à faire peur avait l'air prête à jouer son jeu, ce n'était pas désagréable. Rien que pour la voir l'imiter et jouer les gros bras de pacotille, ça valait la peine d'être venu travailler. Pour la voir fumer, aussi. Au passage, Slas se promit de ne pas lui proposer une seconde cigarette, ce serait pur gaspillage. Tamia n'avait franchement pas l'air d'une fumeuse – mais bon, au moins elle prenait la cigarette par le bon côté, c'était déjà ça, huhu.
Il inhala plusieurs taffes, l'air en pleine réflexion. Puis il reprit, après avoir retrouvé tout son sérieux :

« Enfin, tu rigoles, mais.... je sais bien qu'au fond de toi, tu y crois. »

Il parlait lentement en regardant Tamia droit dans les yeux.

« Parce que tu l'as senti ! C'est le destin. J'ai voulu fuir hier, mais ce soir je dois me rendre à l'évidence. ...Je tâcherai d'être plus courageux, emmène-moi donc à l'aventure ! »

Une tirade proférée sur un ton un chouïa théâtral, mais cette fois Slas avait le visage sérieux. Pince-sans-rire.
Néanmoins une précision de taille se devait d'être faite :

« Enfin, après mon boulot. »

Il jeta un coup d'oeil explicite par-dessus son épaule, histoire au passage de voir s'il se passait des trucs intéressants à l'intérieur.

« Tu as de fort jolis yeux mais je n'ai pas spécialement envie de me faire virer pour eux. »

Il lui offrit son sourire charmant, paré à toute éventualité – y compris à ce qu'elle le prenne trop au sérieux et lui mette une baffe, certaines femmes s'avéraient plutôt extrêmes quelquefois.